Yo creo que me buscan, que se proponen (y consiguen) calentarme los cascos. Sé muy bien –mi egocentrismo no llega tan lejos como para imaginar otra cosa– que cuando un obispo o arzobispo o cardenal abre su boca y suelta un rebuzno, no es que me esté buscando las cosquillas a mí personalmente, pero yo no puedo evitar, como dice Juan Luis Guerra en su canción con ese gracioso pero plástico despropósito médico, que “me suba la bilirrubina” hasta límites insospechados. En el fondo, debería darme igual, puesto que no soy socio de la cofradía que preside ninguno de esos purpurados. Pero ocurre que yo soy ciudadano y estos señores no hablan de forma exclusiva y discreta para sus feligreses, sino que lo hacen a bombo y platillo para toda la sociedad. Y, en ese momento, cuando se dirigen a creyentes y no creyentes, cuando convierten el púlpito en plataforma política, yo no puedo dejar de exclamar, al  igual que el párroco de un pueblo al exhortar a los varones de su grey, para que no fueran con prostitutas, puesto que, además del pecado capital consiguiente, corrían el riesgo de coger enfermedades venéreas y de trasmitírselas a sus esposas: “¡Entonces sí que estamos todos jodidos!”

Pensamiento primero
      Ya llegó. Como cada año, imparable, inevitable, insufrible, la llamada semana santa hace acto de presencia en nuestras vidas y, sobre todo, en nuestras cadenas de televisión. Así llamada –semana  “santa”– por creyentes, no creyentes e indiferentes. Y yo me pregunto, ¿por qué caemos los no creyentes (los indiferentes ni se lo plantean, aunque a menudo vayan a ver procesiones por aquello de la tradición) en la trampa de llamarla así? ¿Por qué no nos inventamos un término sustitutorio que nos aleje, al menos en nuestra expresión verbal, de la eclosión de tristezas (aparentes y teatrales), procesiones, hábitos morados, capirotes y demás cirios eclesiásticos?  Este asunto del lenguaje es un fenómeno curioso digno de análisis.